Hélas, et c’est un crève-cœur,
Dedans la France blaquebeur
Nos gentils petits fouteballeurs
Sont hors-jeu, de par leur pâleur.
Reviennent nos joueurs d'antan
Enfuis dans le grand Vent d’autan
Livrés aux escadrons des Maures
Et des Négrophages de la Mort.
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